Pregúntale a la muerte
A
la muerte le gusta dormir desnuda y desearía que la mirasen dormir. Suelen
mimarla con una sábana blanca. A veces, cualquier harapo sirve, pero al final,
acaba con toda su vergüenza exultante, demostrándonos que está ahí. Tiene sueños pulcros —rotos por un despertador— que rompe al zumbido, en el instante que
el alba, comienza a agotarse y busca refugio en Morfeo. Padece de insomnio
constante. Además, no se puede reprimir salir a las calles desoladas, a cebarse
con la primera vida del día. La muerte tiene un horario de gasolinera 24h. No
stop. Parece volver a su cripta como un vampiro. Empero, no tiene a nadie
que la espere y charle con entusiasmo del devenir de su jornada. No tiene
liberados sindicales, porque todos pertenecen a su multinacional y ella dicta
las normas. Ni festivos, ni vírgenes ni patrones que crucificar. Ya está ella
para hacerlo. ¿Creen que lo han visto todo
de la muerte? Pues, sepan que las hay de muchos colores y formas. No obstante, tras su pérfida mascara,
siempre es la misma. A la muerte no le besar nadie, ni follar, ni juguetear en
eso del precalentamiento. No sabe de sexo ni de multisexo. Si te encuentras con
una muerte de la vieja escuela, suele poner su rúbrica en su blog cada 75 años.
Hoy está de bajón, pues, dice que Googlelandya le va a cerrar su cuenta y no
tendrá donde apuntar, sus hazañas. Dicen que está muerte está cansada, no
hay quien se lo crea, ni en un billón de años. Pero, algo de runrún le comía
con lo de su cierre virtual. Un amigo
osó decirme —que la muerte era
analfabeta— que tan sólo con la huella del pulgar y un poco de tinta, para
ir apañada, para seguir a lo suyo.—Ay,
ingenuo de Eugenio, qué poco conoces de ese jinete y su hoz.
La
muerte habla más de 300 lenguas y sabe escribirlas a mano y dos manos delante
de un teclado de un Apple Mac o un clónico chino. Conoció Android, cuando
nosotros íbamos con un móvil dando voces. ¿Y
qué decir de OS o cualquier algoritmo de última generación. Pregúntale por los
chinos?—Entonces, es algo que va dejando su rastro toda la vida?—Premio,
Eugenio, me gusto el ingenio. La muerte no lee novelas, igual que Umbral, que
decía:—No se fíen del hombre que a los 40
comienza a leer novelas. Es astuta y sibilina. Aunque, eso, sí hojear
libros de arte y pintura; es su debilidad. Miren las pinturas de los mejores
museos antes del apocalipsis de 2020 e imaginen sus cuadros—Se
pregunta ¿Qué qué clase de vida
debieron de llevar antes de fagocitarlos?—Ríe a carcajadas. Se desternilla
hasta llorar de hilaridad. La muerte tiene remembranzas, pero andan
demasiado borrosas. Duda si estos, son
sueños eufóricos o chocheo de la edad. No es lo mismo un sueño de ella, que la
realidad diaria. La última vez que se confesó delante de un youtuber —que falleció por exceso de peso—
recodaba de su infancia, al perro Lassie. Claro que se atropellaba, pues, no
recuerda si era un Collie o un Setter. También se pone evocadora, pensado que
en el antiguo Egipto, dice que fue Nefertiti, Bugs Bunny comiendo una zanahoria
o Torrebruno comiendo la cabeza en TVE a los chavales. La muerte ve el futuro como un ovillo de lana azul con el que poder
hacerse un jersey, y protegerse así del frío de las últimas mil trescientas
noches. Cree que el cambio climático es un invento de unos tipos muy listos que
se están haciendo de oro. Nadie quiere hablar de periodos interglaciares. Pero,
ella, podía hacer millones de tesis doctorales sobre climatología y contar las
fantasías sexuales, a bordo, de un Mamut. A veces, esa misma muerte, le
encanta oír —acurrucada— historias de
miedo alrededor de una fogata, no obstante, es tan fisgona y ansiosa que suele acercarse
más de la cuenta al trovador que da fe de las crónicas.
Éste, curiosamente, se queda como una estatua de hielo; silente, y ella, con la imperecedera incertidumbre de cómo concluyen. Y alguien se levantó de aquella taciturna velada para preguntarle a la jodida muerte:—Eres insignificante y nauseabunda. No sabes nada de mí—repetía el trovador. Harto de tu asqueroso trabajo, enmohecida por el paso del tiempo, asomándote cuando te sale de los huevos. Y cuando te envalentonas y sueles venir en compañía de más gentuza de tu calaña. Borrachos de maldad que reíais hasta el amanecer. Si el miedo lo provoca el momento previo, el instante de dolor o la agonía al que nos podríamos enfrentar. Debemos estar conscientes, pues, esos mismos espantajos que por su negligencia hace 365 días proyectaron un exterminio de los hombres y mujeres más sabios del país. Mientras miles de familias se desesperaban y se lamentaban de la desdicha de saber que de pronto, comenzaron a ver como perdían, sus queridos páter y mater familias. Sólo quedo aquella frase del sabio que espetó:—: ¡No lloréis, amigos míos; pues la muerte alcanza a todos los hombres y yo no soy más que un hombre de los muchos que ha habido y de los muchos que habrán. Se equivocaba el dios y los desgraciados que no quisieron hacer caso a la fábula de la cigarra y la hormiga o al cuento de los tres cerditos! No os preocupéis que a cada cerdo le llega su San Martín y esos 84.000 muertos de una pandemia descontrolada y caprichosa; por la desidia de esos que se creen que están por encima del bien y del mal: heredarán el reino de los cielos
¡Mueran los sabios viejos, pues, sus votos
están corrompidos y apolillados como sus cuerpos arrugados de aguantar una
posguerra demoledora! ¿Quiénes levantaron
hogares sin libertad. Inventaron mil historias con las que sacar adelante a sus
hijos? Esos hijos, que no han tenido el derecho a despedirse de ellos
personalmente. Claro la muerte, es azar. Pero también, la negligencia provoca
muerte. Se acerca el puente de San José y muchos hijos e hijas de muy buena
gente, no pueden mirar atrás. Los Idus
de Marzo de 2020, son parte de nuestra más nefasta historia. Podrían no ser
las peores sensaciones que vayamos a tener en nuestra vida. Empero, la muerte se alió con los
mediocratas, antojadizos mastuerzos que liquidaron por las urgencias de la
muerte a 84.000 almas. Otros organismos hilan más fino y se van a los 104.000.
Nadie conoce unos números exactos de nuestras vidas. De igual modo, que nunca
sabremos el de nuestros natalicios ni el de nuestros óbitos. Tal vez, un
día llegará algo llamado karma, subido a un hermoso corcel, en forma de
espíritu. Lo más parecido a un ejército de caminantes muertos, con la gallardía
de ajustar cuentas. Todavía el hedor de esos pusilánimes hombres y timoratos
tuercebotas: insulta la inteligencia. En ese instante previo, a la alegría de vivir, en su defecto; la
muerte. Uds. Tienen la pelota en su
tejado, si no quieren contar la verdad. Siempre nos quedará la muerte, a ella
le podemos preguntar. En el fondo, yo ya estoy muerto.
Fotogramas adjuntos
City
of Fear (1959) by Irving Lerner
Light of My Life (2019) by Casey Affleck
The Killer That Stalked New York (1950) Earl McEvoy
Nosferatú (1979) by Werner Herzog
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