“Tenemos demasiados intelectuales que tienen miedo de usar la pistola del sentido común”
                                                                   
                                                                                                (Samuel M. Fuller /1911-1997)
Según unas fuentes. 1912/1997 otros archivos bautismales/ Por aquello de las celebraciones (…)

“El cine es emoción…” Revelaba Sam Fuller en la segunda mejor película —que más me gusta— del sobrevalorado Godard, “Pierrot el Loco”. “Y, el póquer debe ser algo muy cinematográfico...” Yo soy más del mus; alma de canalla, crápula, insolente, informal y sobre todo hombre acción. Ya no ejerzo por decreto sanitario. Dicen que, en el juego la emoción es sólo resplandor. Lo dudo. Me vuelve el viejo barrunto con eso de la construcción del cine y dramática expandida en el tiempo. ¿Lo entienden Uds? Tres opciones, la primera: llamo a mi amigo el Dr. House. Segunda: le hacemos la pregunta al trascendental Guerín, que se vuelve loco por el tedio y la tercera; la Luger de Fuller. Evidentemente, la lumbrera que va con esta elucubración sigue dando conferencias —no sé quién lo ha dicho, ni me interesa— se adjuntan un montón de doctos escritores en la biografía de abajo. Ya saben cuál es mi opinión del colectivo semiótico: cansancio. ¡Eh!, no se disgusten que los hay muy buenos haciendo empalagamiento y les tengo cariño. ¿Ven Uds. a Fuller entrado en un taller de Coaching? No. Pues, no se froten las manos, que el amanuense de este teclado, todavía no le ha dado por caer en la literatura de autoayuda ni en la metafalacia de Coelho-caja registradora (un día les contaré una anécdota del brasileiro con un ex amigo). ¡A buenas horas, mangas verdes!  En el segundo acto de mi atolondrada vida, criando arrugas y pintando canas verme con un bigote o lo Gable u Oates. No se lo dejó Fuller. Detesto los bigotes como los cancilleres y las obligaciones castrenses; el apurado por decreto de Gillette sobre la barbilla. Eso lo contó muy bien Kubrick. Obviamente, los días malos son parecidos a los niños pequeños, incluso hasta el Barça Playstation y el lagrimoso Spielberg que suelen tenerlos y cada día, mayores. Dicen los sabios del oráculo de la lasitud, que nunca hay que llevar al cine, ningún otro arte narrativo que no sean determinadas novelas del siglo pasado. Genial, porque a mí me tira la cabra al monte. Saquemos la botella del viejo malta irlandés, la caja de puros Montecristo, los polvos cristalizados de éter, las voces, las pistolas y toquemos el pellejo escrotal a la parroquia como el visceral Peckinpah. No hace mucho que hablé del maestro por este armatoste de algoritmos colocado de Coropres y Naloxona. Ahora llega el momento de otro director con el que me iría a los toros, de borrachera, al campo de tiro de la tierra de mi colega Bunbury —las bellas Bardenas reales de los Juegos de Tronos— y después a la filmoteca.

Sí. Peckinpah está vivo en México ciego de Tequila y escuchando Narcorridos, Fuller está en la bahía de Messina, fumándose unos buenos Montecristos, plácidamente, mientras escucha a Willie Dixon contemplando a las lugareñas. De repente, con la voz en alto me llegan los susurros en la solitaria madrugada; “Amigo, Jon. No me interesa si la historia es occidental, oriental, de Julio César o Marco Bruto. Me interesa la emoción, las mentiras, el engaño... que defina qué clase de drama es “. Aluciné y sonó la alarma del móvil con el olor a pólvora —que no llegaba de Anzio—, sino de los falleros del barrio y sus petardos mañaneros. Sí, hablo de cineastas incomparables, hechos de otra pasta, otros andares y maneras de pensar: al lado de Ray, Kubrick o Welles. Esos tipos son los auténticos revolucionarios del sistema. Los realmente, originales, capaces de cambiar desde dentro las fauces de los grandes estudios sin provocar caries ni flemones al mastodonte Hollywoodense. Es decir, bailar con la sotana del diablo y no quedarte embarazada, pues el vestido de lagarterana novicia no pone ni a un preso. Fuller, tenía un punto de vista genuino a lo que bramaba aquella época del propio régimen de los estudios —llamémosle— convencional o normal, por denominarlo de alguna forma. Definiendo el concepto, sin arabescos: cineastas que tuvieron que bailar otro rock, diferentes y valientes. Pues, las reglas en Hollywood habían cambiado. Soplaban los vientos del Postmacartismo y Hoover era el halcón que de refilón seguía viendo y escuchando a todo aquel que dijera me “me cago en...” Pobre Hoover, si hubiera conocido a Metodo 4 y el Duque “entalegao”, que contento estaría. De esa década de los 50, creo que a Sam Fuller habría que dedicarle un monolito —Montecristo incluido— permanentemente encendido. Un iluminado que se convirtió en el sherpa rompedor del rocoso camino para toda una generación de cineastas que han ido nadando con la corriente a favor. Gracias a su generosidad y acierto narrativo, entre las décadas 60- 70-80 y la última remesa de los 90; los Sres. de lo que llamamos: el cine indie. La voz ronca del “tío Sam” con ceño fruncido y el puro humeante entre los labios, no se quedado en agua de borrajas. Hagamos un elegante fundido y abramos el foco en aquellos dorados y peligrosos 50 llenos de glamour y micrófonos. Periodo marcado por una ideología, que condicionó el trabajo de los estudios engalanados de marfil y platino hasta llegar al actual de tablets, calefacción por bluetooth y minibar sin alcohol en el cómodo Sundance. Bien, ¿qué quieren un travelling o un fundido? Es trampa, he realizado el fundido y lo he avisado.