de Jon Alonso. Un espacio envuelto de cultura Noir
“Los píxeles resquebrajados”
noviembre 03, 2012
Jon Alonso
24 Comments
Yo no
tengo ni idea de escribir poemas. Ni entiendo de métodos ni modelos.
Sencillamente, no sé. Hay poetas que no me gustan nada lo que escriben como
cineastas filmar de un modo insoportable. En cambio, hay otros-as, los cuales, no conozco (ellos y ellas) que plasman
en sus letras sentimientos por encima de cualquier adjetivo impronunciable.
Obviamente, son letras
mayores. No obstante, sé de
la existencia de paradigmas que están en las mejores bibliotecas del mundo a
los que no he conocido personalmente y me fascinan. No asumo almas en la
hoguera de los remordimientos, porque no creo en ellos. Ni epigastrios en la
frontera de los impenitentes subjuntivos. Resumiendo, me gusta el Noir
demasiado. Luego, la metalingüística mejor depongámosla en el baúl de Karina.
Se habrán dado cuenta de mi adicción por las buenas fotografías. Les brindo un
nuevo gadget en mi bitácora particular, o si les gusta más, una nueva sección
del “IBP”. Siempre me ha gustado “fotografiar hadas” recordando, aquel título
deNick Willing (1997). Capturar luces como fotografiar hadas
es un homenaje a la gente, las cosas, los fenómenos, la luz que me
proyecta mi ciudad. No salgo de ella porque no tengo coche. Me gusta conducir
tanto como a R. Farnsworth su
motoazada en “The Straight
Story” (1999). Me he ilusionado con las fotografías, pues han sido parte de mi
vida y una forma de ganarme la vida, de entre los muchos trabajos que he
desarrollado. Devoré con ahínco en las bibliotecas públicas books de todos-as
los más grandes de este mundo. Sin fotografía no hay consecuencia inmediata,
imágenes en movimiento: cine. Ahora me vienen a la cabeza algunos nombres;Anne Marie Heinrich, Ansel Adams, Man Ray, Ernst Haas,
Martín Chambi, Alfred Stieglitz, Henri Cartier-Bresson, W. Eugene Smith, Robert
Capa,Helen
Levitt Walker
Evans, Jim Marshall, Kevin Cummins,Jenny
Lens,Sebastiao Salgado y Annie Leibovitz, que me han llegado a
lo más hondo del corazón. Pero el etcétera es larguísimo. Hablando de la
constante del movimiento saben de mi pasión por éste.Me gusta subirme en una moto.
Adoro las motos han sido parte de mi vida. Me gusta pilotar cualquier cosas
tenga dos, tres o cuatro. Incluso cabalgar y volar.
Hace mucho tiempo, tuve la suerte de aprender a montar a caballo y tripular en una avioneta en Ibiza (pasé un par de años memorables en aquel paraíso) con un australiano, que era todo un personaje. Es una sensación tan hermosa—difícil de explicar—, pero altamente recomendable: lanzarse a la quimera del hombre pájaro por unas horas. De verdad, inténtelo. No se vayan de esta vida sin besar a Ícaro. ¿Sabían que para ser un buen actor es importantísimo montar equinos? Hablaremos de las vicisitudes de los actores y directores ante las secuencias con tan nobles animales durante un rodaje. Necesito el movimiento como un teléfono móvil su batería de litio. El dinero te da la libertad de un día a principios de junio por el Aneto. No entiendo a esos, que dicen que el dinero no es lo más importante. Es muy importante. No lo es todo, porque no hay un valor absoluto en la vida. El dinero es fundamental. Me produce la misma grima que a Hawks con la familia Hepburn. El maestro dixit:”Será porque Uds. lo tienen, y por eso no le preocupa…” Sólo espero un golpe de suerte cada martes, jueves, viernes o domingo. En la conjura de los números que me lleven alplaneta alquimia. Entonces volveré a conducir, viajar y moverme sobre ingenios que propuso Da Vinci. Mientras tanto, callo y aguanto a la búsqueda de los planos que produzcan química en mi cerebro o lo pretendo. En otros tiempos me gustaba hacer los storyboards con mi Canon Eos y de vez en cuando con la vieja Olimpus.
Volviendo
al cine, que tanto amo. Éste,
necesita de encuadre, profundidad, perspectiva, panorámica e ingenio. Buscar es
encontrar. Ahí es donde reside la gracia como el fútbol, dirigir el balón a la
escuadra. Aunque, luego se hagan gominolas de todo a Cien en Hispania. Este
espacio está dedicado a los miles de anónimos que pueblan la gran ciudad,
donde yo aprecio belleza imperecedera y profusa. También a esos ídolos que con
su cámara iluminaron la belleza:Charles
Lang, Don Burgess, Emmanuel Lubezki, Gregg Toland, Gabriel Figueroa, Gordon
Willis, Hans J. Salter, James Wong Home, John F. Seitz, John Alton, John
Alcott, Joseph LaShelle, Nicholas Musuraca, Luis Cuadrado, Néstor Almendros, Roger
Deakins, Robert Richardson, Stanley Cortez, Janusz Kaminski, Sven Nykvist Karl Freund, Lee Garmes, William H.
Daniels o Vitorio Storaro,
etc, etc. Y tantos que me han hecho soñar poniendo las imágenes en el sitio. Si tuviera que dirigir una
película, siempre me hubiera gustado tener a mi lado a uno de ellos. Sigueninspirándonos la esencia de todo gran
film: los susurradores de la luz. No hay sueño que dure cien años ni peluca que
lo aguante. Quién sabe si es obra de la beldad, esa, que nos me permite
deambular en su misma morada cuando consiente.
Dedicado a mi amigo, compañero y tocayo de pupitre, JC. Barbera
P.S.; las fotografías se han realizado desde la cámara de un Smartphone Samsung de 5mpx. Dos de ellas han sido editadas de su color original al blanco y negro. Por cierto, éstas no las he registrado. Aquellos-as, que quieran utilizarlas para fines altruistas son suyas.No obstante, quienes lasutilicen para su lucro o demonizarlas en su beneficio, por favor, NO LO HAGAN.MuchasGracias.
Share this post:
"Epitafio para Janice Soprano en 5 canciones desde un Corsa rojo: The final”
octubre 14, 2012
Jon Alonso
24 Comments
Personajes:
The Bypassman
Irina Vergeyenko
Janice Soprano
Vladimir Vergeyenko
(Operario del cementerio)
BPM—NOOO! SOCORRO...
Ay, ay, ay! Nos matamos, el final. Ahh…
—Estaba empapado de sudor y con un taquicardia de mil demonios.
BPM —El coche, la
lluvia…NO. (Alaridos)
IV—Sr, Sr. Vamos,
vamos. No pasa nada. Tranquilo. Está
bien no sé preocupe. Es una pesadilla. Beba agua y relájese. (El característico
acento eslavo donde las consonantes oclusivas y líquidas se arrastran.
Generando esa sonoridad tan misteriosa como el inglés de Bela Lugosi)
BPM—qué hago. Dónde
estoy. El coche, la lluvia…Dando vueltas por la cuneta. Los parabrisas…
IV—No hay cuneta ni
coche. Además no llueve. Beba agua y tome esto—Le abre la boca a BPM y le da un
ansiolítico.
IV— Ahora, cuando
pasen diez minutos se ducha y en la mesa tiene el desayuno.
Bypassman se
tranquilizó y tomó una ducha. Posteriormente, salió en albornoz al comedor
donde le esperaba un desayuno compuesto por zumo de naranja, cereales, café
descafeinado, fruta y aceite de oliva. Junto a sus 8 pastillas ordenadas
geométricamente.
BPM—Gracias, Irina.
¿Qué tal tiempo hace?
Ya le he comentado,
que no llueve y hay novedades—Mientras habla el cigarrillo se mueve al son de
sus labios. De repente, se levanta a por agua. Siempre anda con una cojera
renqueante y muy visible (de su pierna izquierda ortopédica) apoyándose en un
bastón con la cabeza de un pato en plata maciza.
BPM, mira de reojo el
movimiento de sus caderas. Pues, Irina es una mujer treinta y largos, cercana a
los 40. Rubia de ojos azul acero y un pelo rubio natural rizado. Lleva una
media melena. Sus facciones son rasgadas con unos pómulos bien marcados.
Es una mujer muy
hermosa. BPM, recuerda la primera vez que la conoció y le contó como perdió su
pierna. Irina Vergeyenko, no es rusa al 100%, pues es natural de Minsk
(Bielorrusia). Donde ejercía como profesora de Filosofía en la Universidad de
susodicha capital. Se trasladó a Moscú donde conoció a su esposo Nicolai y
terminó trabajando en la urbe rusa. Era una perdedora nata (no hay perdedores y
ganadores dice un viejo proverbio ruso; "Sólo buena o mala suerte").
En 1999, un fatídico 13 de septiembre en la ciudad del Moscova; una bomba hacía
saltar por los aires los cimientos del edificio residencial de la calle Kashirskaya durante la madrugada.
Aquel estruendo se llevó por delante, 124 inocentes, entre ellas 13 niños.
Desgraciadamente, en aquella casa número 25 del edificio dormía, plácidamente,
al lado de sus dos hijas gemelas; Alesya
y Nadia. La noche más oscura de su vida. La explosión se escuchó en más de 8 Km a la redonda. Aquel atentado de los extremistas del
Cáucaso, según fuentes del gobierno de
Putin le costó la perdida de la pierna izquierda. Eso, no fue nada comparado
con la pérdida de sus dos ángeles. Nunca es tarde para saber dónde está la
próxima y no se demoró demasiado. Dos años más tarde, su marido, Nicolai en Grozni, Chechenia (un robusto capitán de
las fuerzas especiales del ejército ruso) fallecía en un enfrentamiento contra
rebeldes muyahidines. La vida ya le había mostrado todas sus cartas. Las
lágrimas superan a las sonrisas por K.O.
Con el tiempo, su economía fue menguando y sólo le quedaba una salida:
emigrar. Llegó al Occidente de Mr. Bypassman, al otro lado del telón; la
utópica Europa de la banda ancha acomodada. Empezó su periplo de trabajos: camarera,
recolectora agrícola de temporada y finalmente, como asistenta doméstica.
La casualidad hizo
que conociera al Sr. BPM, tras su accidente vascular ha sido su cuidadora y ama
de llaves en estos últimos años. Habla
ruso, inglés, alemán y español perfectamente. Su único vicio son las películas
de Bogart, el Vodka y el tabaco.
IV —Sr. Hay
novedades…
BPM— ¿Novedades?
IV—Hoy tenemos una
cita con la su hermana Janice.
BPM—Cómo, una cita…
IV— Hemos quedado con
la Srta. Janice en el cementerio para la exhumación del cadáver de su padre.
BPM—Qué, mierda de
cementerio ni exhumaciones Irina…
IV—Ha llamado la
Srta. Que hay que ir al cementerio le repito y hacer la exhumación del cadáver
de su padre para posteriormente, incinerarlo en el crematorio.
BPM—Ay, la hostia. La
mierda del testamento de mi madre—La recordó, en silencio y vino a su mente las
imágenes de sus últimos días de enferma terminal. Cuando dejó muy claro su
voluntad de ser incinerada junto a su esposo.
IV—Sólo le recuerdo
lo que hay…
BPM— ¿A qué hora
hemos quedado?
IV— A las 11 en
punto.
BPM— Bien, voy a
vestirme y prepara el coche.
IV— No sé cómo estará
la batería
BPM— Irina, me
importa una mierda la batería. Sino llamas a un taxi
BPM—Se arregló con un
traje diplomático de Ermenegildo Zegna gris antracita y finalmente, calzó sus
pies con los exquisitos Ferragamo.
Irina, se puso un vestido negro de Hermes que le favorecía mucho. Cogió del
brazo a BPM y bajaron al garaje. Había un Opel Corsa de color rojo muy bien
cuidado.
IV— Dijo una frase en
ruso y le dio a la llave de contacto. Arrancó a la primera.
BPM— Estos cabrones
de alemanes, pequeñitos pero van como un tiro. Se descojonan de la GM Made in
USA, la puta Merkel…
IV—Hemos tenido
suerte.
Llegaron a la puerta
del cementerio. Y mientras bajaban del coche. Vieron cómo se acercaba un Lexus
Crossrover RX, reluciente color ópalo perla. Sonaba la música del gaditano de Miami. (para variar)
JS— Buenos días
BPM e IV— al unisonó,
buenos días—El tono fue bajo y
desganado.
JS— Sabrás qué hay
entregar la documentación. Y el asunto es éste. Hasta que no pasan los 5 años
de su deceso en la tumba, no se puede extraer los restos. Aquí tengo la hoja de
los títulos de propiedad y el permiso para la incineración...
BPM—Bien, lo que tú
digas…
JS—No lo que yo diga.
Lo que dijo tu mamaíta. A ver, como si no tuviera yo cosas que hacer…
BPM—Bien, Janice.
Corta. Vayamos y hagámoslo
JS—Claro, claro. Aquí
la pringa de turno, que todo se lo curra. Vete a hablar con el departamento de
cementerios e incineraciones y tropecientas gestiones
BPM—Bla, bla, bla.
Habló la academia de Atenas en voz de la
reina de Saba. Cuanta sabiduría.
Pobrecita...
IV—Sra. Si quiere yo
puedo entregar los papeles en el Servicio de admisión y negociado
JS—Ya está la rusita,
cojita con los ojitos de corderita degollada. Pues venga tómalos. Y, ya tardas…
BPM—Oye, deja en paz
a Irina
JS—Qué tacto con la
coja del Este…
Irina se marchó a las
instalaciones del negociado de certificados
y extractos.
BPM—Te podrás callar
de una puta vez. Y dejar tu bendita
gramola
JS—Siempre, yo. Todo
lo tengo que solucionar. Sollozos y lágrimas del eterno cocodrilo (parte del
psicodrama)
BPM—Mira, yo llevo lo
mío. Vale
JS— Ahora, me vendrás
con el parte facultativo y tralarala. ¿No?
BPM—La madre qué te
parió…
JS—La misma que nos
trajo a este planeta a los dos
Irina, vuelve de la
oficinas con la documentación—Hay un problema con la exhumación
JS— Venga que hable
la bailarina del Ballet Bolshoi.
BPM—Cierra el puto
pico. ¿Qué pasa Irina?
IV—Pues, que la exhumación
del cadáver se hace pero se perderán los derechos de potestad sobre la
propiedad de de la tumba. Y hay que pagar en efectivo la incineración
BPM—Cómo, que la puta
alcaldesa me quiere quitar mi sepulcro y encima cobrarme por la incineración.
Me cagüen la leche puñetera.
JS— Toma gominola.
Los últimos responsos de mamaíta…
BPM— Bien, pero la lápida
me la llevo.
JS—De momento, coge
el búcaro de tu madre para hacer la mezcla. En el búcaro hindú estaban las
cenizas de su madre
BPM—Será posible, ni
que fuera un laboratorio de Crack.
Se dirigieron hacia
el bloque número 15 donde estaba el bloque de las tumbas de los fallecidos de
origen británico. En línea 2 se veía la Cruz de piedra irlandesa con la
inscripción y la fecha de defunción. Cuando aparece un hombre de aspecto rubio,
alto y con un cigarro en la boca. De repente Irina, sonríe y se acerca con
efusividad
IV—Как эти (Cómo
estas) Давно не виделись вы (Cuánto tiempo sin verte).Это мой двоюродный брат
(Es mi primo). Vladimir
IV— Но что, черт
возьми вы делаете здесь (pero, qué
demonios haces aquí)
VV—Никто не хотел,
чтобы этот пост (nadie quería este puesto).
VV— Они предложили
мне контракт (me ofrecieron un contrato)
Оплата не плохо и
место мирных (La paga no es mala y el sitio es tranquilo)
JS— ¿Se puede enterar
una ciudadana, que paga sus impuestos del numerito del politburó de Gorbachov?
IV— Es mi primo
Vladimir y dice que no hay problemas, él sacara los restos con delicadeza.
BPM—Entonces, ahora
sacará el ataúd
VV—Sí, Sr.
BPM—Veo, que hablas
un buen español
VV—Hay que hablar
idiomas, si se quiere ganar un dinero para comer.
BPM— Pues, venga
Vladimir. Comencemos.
VV— Antes, que nada
quiero advertirles de cómo se pueden encontrar al cadáver
JS— Vaya, vaya con el
puto ruso… Ahora eres del C.S.I
BPM— Janice, me
cagüen la puta! Por favor, déjale hablar
VV— A ver Sres. En
muchas ocasiones los restos. Dependiendo
de las condiciones de humedad, calor o la composición del terreno y en la
constitución de cada individuo…
BPM— Venga, suéltalo…
VV— No quiero
ofender, Sr. Pero, unos están más momificados y parecidos a un humano, que
otros que solo son un montón de huesos.
JS—Wuaaaahhh. Papá!
Ay, Dios, qué me muero!—Más sollozos.
IV—Venga, Sra.
Arriba. Esto es un trámite…
JS—No me toques rusa
asquerosa. Ahh, mi papaíto, cuanto te echo de menos…
BPM. A la mierda con
la reina del psicodrama. Me voy a la incineradora y por cierto, tú, Vladimir o
Dimitri o cómo hostias te llames; la piedra con la inscripción me la quedo, que
esto lo pagué yo. Se aleja con el búcaro de su madre y el morro torcido.
VV—Muy bien, eso es
suyo. Yo lo que ordene.
JS— Cobarde, ahora
sales por patas…
BPM— ¡A la mierda!
Janice, se queda mirando el cadáver momificado de su padre lo sube a la
carretilla tapado con una manta detrás de BPM. Janice se ha quedado en el suelo
llorando e Irina sentada un banco.
Al final sale un
operario y le entrega a BPM el búcaro con las cenizas. Pone cara de
circunstancias y piensa cuando era niño en las hogueras de San Antonio. La
mirada ausente. Aparece el primo de
Irina, le da el pésame y se despide.
VV—La Sra. Soprano.
Se ha quedado en la cripta con mi prima.
BPM—Bien,
vale…Gracias.
Vladimir vuelve con
su carretilla y ve que Janice Soprano y su prima tienen unas palabras de más.
JS—Golfa, eso es lo que
eres un puta más de burdel que tenía Hitler…
IV—No me llame puta.
Sra. Es Ud. una mala persona.
JS—Eso es lo que eres
un putilla engatusadora. Estas ahí rumiando la mierda de mi hermano. ¿Qué vas a
heredar el patrimonio del creativo?
IV—Cállese de una vez.
Ud. solo habla, habla y berrea…
JS—Vete a la
mierda tú y todos los que estáis aquí
traficando con mierdas en nuestro país. Pandilla de borrachuzos...
IV—Haga el favor de
callar Ud. No sabe nada de mí y sólo insulta y ofende. Una y otra vez.
JS—Te he olí a la
legua el día que aterrizaste por esta familia…
IV—Sinvergüenza, si
hasta me robo la pierna ortopédica.
JS—Si y qué pena, no
haberla incinerado. Borracha de tres al cuarto...con el bastón del pato— Cuack,
cuack... Ja, ja, ja...
IV—Cabrona. La mierda
que tengo que aguantar de Ud. por lo menos el cabrón de su hermano tiene algo
de dignidad.
JS—Ja, ja…Dignidad.
Me parto la caja—Se da la vuelta y mientras sigue riéndose a carrillo suelto.
IV—Me voy a la
incineradora—Janice Soprano saca una cajetilla de LM light y enciende un
cigarrillo. Cuando se da la vuelta. Ve el pico de la pala directo a su frontal. —Es la última imagen de
Janice Soprano en la tierra.
En eso, que
Vladimir. A medida, que se acerca a la cripta. Ve la secuencia de su prima
Irina con la pala de hierro, arremetiendo en el cráneo de Janice.
IV—Toma, gorda,
zorra, asquerosa y malvada esto por la pierna. Harta de Ud. Gorda asquerosa. El
primer palazo la dejó K.O., y en la
cripta, aún la remató. Toma, bruja. No
sea que resucites...
VV—Tranquila, no te
preocupes prima. Ya me encargo (hablan en ruso) —temblando y sollozando. Recoge
el bastón del pato de plata que estaba en el suelo.
IV—Ay, que harta
estaba de este bicho. La he matado. Entre sollozos se abraza a Vladimir.
Gracias, primo. Déjame a mí. Vete a ayudar al Sr.
BPM—Irina, qué tal.
Dónde está la bruja de mi hermana.
IV—Se ha quedado
rezando en la tumba de su padre.
BPM—Pues, que le
den.
BPM—Te apetece, ir a
comer una paella...
IV—Me encantaría Sr.
Adoro la paella —Sonríe y se retira unas
lágrimas.
BPM —Pues, conduce.
Oye, oye ¿No estarás llorando? Eh, venga ese ánimo. Ya están juntos en los
búcaros...D.E.P
IV—No es nada. Sr.
Estaba pensando en cosas mías.
IV—Puede poner algo
de esa buena música que siempre suena en casa
BPM— Claro, qué sí. Esboza una sonrisa de oreja a oreja. (La
lapida en el maletero)
FIN
P.S.; las
fotografías que acompañan al relato publicado en este domingo, pertenecen al
film “Dementia” (1955). Una rara avis en el mundo del Noir-Terror con tintes
surrealistas. Obra del genial John
Parker, el cual, sólo filmó esta obra de
culto. Extravagante experimento con Influencias del Expresionismo mudo alemán
de Robert Wiene y la impronta del Noir serie B made in E.G. Ulmer. Lisérgico y
adorable film, donde las paranoias rallan la locura de lo inconsciente. Patada en la mandíbula a Freud. De la mano de
un visionario, que posiblemente en nuestra época estaría narcotizado en algún
hospicio, debajo de un puente como un indigente más o una institución mental.
Un viaje a la atormentada y traumatizada mente de una mujer durante una noche
de pesadilla y terror. Sin diálogos, únicamente con la voz en off del narrador
supone una obra de culto (reitero) y un hito en el cine de horror. Cuenta la
historia de una mujer (Adrienne Barrett) neurótica, tras despertar de un
zozobroso sueño. Se apega a un obeso gangster (Bruno Ve Sota) al que desatesta
y finalmente es perseguida por un policía que tiene un espectral parecido a su
críptico alcohólico padre (Richard Barron). La fotografía de un fantástico
William C. Thompson y una música George Antheil en tonos art-minimalista
experimental con un suflé de Jazz. Muy alejada del sonido convencional de los
compositores el momento. Recomendable de todos-as que busquen esencias en el
magisterio del cine mudo y el indie de los 50. Génesis del cine
ultraindependiente. Del que les hago la siguiente elucubración ¿se imaginan a
Lynch y Polanski con Bergman, Welles y Ed Wood en una fiesta donde los
canapés estuvieran untados de LSD a
raudales y todo en 45 minutos? Yo les digo lo que pasaría: “Dementia”. Una
alucinación de Noir mezclada con una sesión de psicoanálisis terrorífico. Lo
dicho, en más de una ocasión lo bueno está inventado. El cine sólo puede
existir gracias al buen gusto de nuevos cineastas que reviven las emociones de
antaño. El resto es marketing y plexiglás.
Talking Heads “Psycho Killer”
Bauhaus “Bela Lugosi´s” Live
Sisters of The Mercy “Marian”
Joy Division “She´s Lost Control”
La Pasión de San Mateo J.S. Bach “The final and Chorus”
Share this post:
“5 Canciones de un prófugo para sobrevivir a Janice Soprano en un Lexus”
septiembre 27, 2012
Jon Alonso
24 Comments
"En la carretera Janice Soprano & Mr.Bypassman"
BPM— Me cagüen la leche está lloviendo a
cántaros. Cómo me duelen las cicatrices… Ahh! No puedo más.
JS—Esta es una familia de prófugos. Tu
padre fue el primer desertor.
BPM— Ya, ya... Y el resto se dio a la
fuga. ¡Vaya, por Dios! ¿Estará maldita?
O acaso, las demás son mejores…
JS—Las hay mejores.
BPM—Tú crees? (la cara de amargor por el
dolor es patente)
JS—Hay otras, que por los menos son…
BPM— Qué son? Cínicamente mucho más
modélicas… Perfectos hipócritas. Magos de las apariencias. Ah! Claro, claro...
Es eso, que dicen ahora los modernos: Mean colonia. (Busca por la guantera sus
pastillas)
JS. — (Resopla). Tú siempre lo ves así…
BPM– Claro. Cómo las enfermedades
congénitas. No me acordaba que para ti es como las hemorroides o la apendicitis
(putas pastillas, dónde estarán...)
JS—No he dicho eso.
BPM — Ya es que el tono musical me suena
a tu colega Alejandrito Sanz...
JS— Alucinas
JS— (Resopla y
aparecen gotas de sudor en la frente). Ay, qué joderse!
BPM– Tarareo "el
corazón partio". No te jode, la nena. Claro cómo las enfermedades
congénitas. ¡Pobre Álex, qué trascendental está el panorama. Ohhh, suena el
duende de Cádiz! "Quién me va quitar los dolores... Nana,
nananeno..." Venga, ya. Cojonés! ¿Y las pastillas?
JS—No he dicho eso.
BPM —
Traralalalala...
JS— Deliras!
BPM—Ah! sí, sí,
bingo. ¿Dónde están mis pastillas? ¡Mierda de música. Muchos C.V., llantas de aleación, mucho
airbag y mucha tecnología ecológica! Pero esa insoportable vocecilla suena en el puto estéreo todo el viaje...
“Lerelerele… Dónde está mi SGAE y mis mayordomos”. ¿Dónde están mis pastillas?
¡Maldita sea! Y déjame de pastelosos de Miami...
JS—Si sigues en ese
plan...(Tuerce el morro)
BPM— ¿Vas a llamar a
la policía? Uhhyuyyu,qué miedooo!
JS—Paro el coche.
BPM—Car-dio-pa-ti-a
is-qué-mi-ca con-gé-ni-ta por estrechamiento aórtico no definido (esternotomía,
implantación de injertos radial, mamario y de la safena, más extirpación de
aneurisma aórtico. Ah!, y un souvenir de la tómbola del quirófano; el anillo de
teflon en la mitral). Pero ponme otra copa. Por ejemplo, el Síndrome de Mitchell. ¿Te suena? Dra.
Liendres
JS—Pues, cosas que pasan. Quién lo iba a
saber… (Risa histérica)
BPM—Saber el qué. Te digo el puto qué…
Asmático precoz, disléxico, zurdo y guapo. El niño con el que todo el mundo se
quería hacer una foto forzado a ser diestro por la mierda de Dios y el demonio.
Tómate el Ventolin, cariño... Tu madre y el puto Dr. Ridruejo (seguro que
secuestraba niños con ese asqueroso bigotito versus Pinochet) Venga
chiquitín...Coge el Ventolin, cielín.
JS—Enrojecida como una Granada y
resoplando...
BPM— A la mierda tú y toda esa familia de
prófugos. Sabes una cosa. Al final te acostumbras a ser un prófugo y a tomar
pastillas todos los putos días...
JS—No aguanto más. Paro y te bajas
BPM—A la mierda (sube el volumen). A la
puta mierda: tú, la lluvia y mis pastillas.
El silencio se
apoderó del viaje. Mientras, el Lexus hacia kilómetros a 160 Km/h. Desactivó el
canal mp3 y puso el Aux CD. De repente,
comenzó a escupir música celestial. El sonido del parabrisas fue el último
acorde del viaje (continuará).
Dedicado a todas las vecinas gordas del quinto piso, que he
tenido con un viejo caniche blanco
P.S.; la primera
fotografía, que nos ilustra el post de hoy pertenece al film “Odds Against
Tomorrow” (apuestas para el mañana), 1959. Dirigida por Robert Wise. Noir
beluga con aroma a grande, pero realizada con el atino del bajo presupuesto con
efluvios indies y satinado de serie-B. Basada en la novela de William P.
McGivern. Es una historia que nos atrapa entre dos ilustres; Robert Ryan”, un ex presidiario
racista y Ed Begley, un viejo policía corrupto hasta la medula. El trío de lo
completa el actor de color Harry Belafonte (conocido cantante de los 50/60, aún
sigue en la brecha y como activista por los derechos humanos) en una
interpretación magistral de cantante ludópata. El director de fotografía
es Joseph C. Brun. Ya tardan en verla…
La segunda
fotografía (obra del Dtor de fotografía, Paul Maibaum) es el extraordinario
actor neoyorkino—de origen portorriqueño— Jimmy Smits, ganador de un globo de
oro (un todoterreno) ya sea cine o TV. Lo vemos en la 5 temporada de la serie
de TV “Sons of Anarchy” del Canal FX, interpretando a un dueño de un prostíbulo
de luxe y se convierte en amante de la reina (Gertrudis) Katey Sagal. La
crítica especializada la define a esta
serie como un mix entre “Los Soprano y Easy Ryder”. De los creadores de una
obra maestra de la corrupción televisiva “The Shield”. El éxito de este producto
los sustenta “el prota” un actor inglés a modo de clon de B. Pitt (es bueno y
muy mono, lo digo por las fans y el colectivo mitómano) Charlie Hunman (el
príncipe Hamlet) y el rey depuesto Ron Perlman (Claudio). Me gusta su atmósfera
muy motera (cosa de los que vamos en moto) y mucha cardiopatía isquémica
congénita por la prole familiar. Le damos un 6,5.
Y por último, la
tercera imagen pertenece a la fotografía del mítico film “Easy Rider” (1969).
Una obra de culto obra y guion de Terry Southern, y los lisérgicos Dennis
Hopper & Peter con un fotografía del eficaz Laszlo Kovacs. Sigue siendo la
película por antonomasia de los moteros irreverentes. Un clásico
Steppenwolf “Born to be wild ”
The Kinks “Living On A Thin Line ” live Germany
Dr. Feelgood “Roxette” Live. Cuando Wilko Johnson era tan auténtico como Lee Brielleaux
Michel Petrucciani - "So what" live M. Radford (2011) ha realizado el documental de este genio
Glenn Gould "2/4 Goldberg Variations" de J.S. Bach (es su espíritu)
Share this post:
“Cinco canciones para una tarde de septiembre, 13S”
septiembre 13, 2012
Jon Alonso
0 Comments
Tras la resaca de Barney Roos, la ignominia del 11S de Allende en Chile, el 11S Neoyorkino y la deleznable perfomance de la Diada... Estreno de una sección muy twittera. No llegamos a los 100 caracteres. Sobran las palabras, porque las canciones son las protagonistas, ésas, que enamoran y suenan en el corazón del Bypass. Cada semana 5 imprescindibles de este territorio. Cosas del inminente otoño. No les doy el título, sólo el autor. Sean buenos…
Johnny Cash
Bukka White
Sonny Boy Williamson
Henry Mancini & Don Menza solo in live
Lori Carson& Graeme Revell
P.S.; La fotografía que se muestra en el post pertenece al film “Appointment with Danger” (reto a la muerte), 1951. Una joya del Noir— tirando a serie B— dirigida por otro artesano del género, Lewis Allen. Protagonizada por un gran Alan Ladd del que destacamos la majestuosa dirección de fotografía del maestro, John F. Seitz.
Yo no
tengo ni idea de escribir poemas. Ni entiendo de métodos ni modelos.
Sencillamente, no sé. Hay poetas que no me gustan nada lo que escriben como
cineastas filmar de un modo insoportable. En cambio, hay otros-as, los cuales, no conozco (ellos y ellas) que plasman
en sus letras sentimientos por encima de cualquier adjetivo impronunciable.
Obviamente, son letras
mayores. No obstante, sé de
la existencia de paradigmas que están en las mejores bibliotecas del mundo a
los que no he conocido personalmente y me fascinan. No asumo almas en la
hoguera de los remordimientos, porque no creo en ellos. Ni epigastrios en la
frontera de los impenitentes subjuntivos. Resumiendo, me gusta el Noir
demasiado. Luego, la metalingüística mejor depongámosla en el baúl de Karina.
Se habrán dado cuenta de mi adicción por las buenas fotografías. Les brindo un
nuevo gadget en mi bitácora particular, o si les gusta más, una nueva sección
del “IBP”. Siempre me ha gustado “fotografiar hadas” recordando, aquel título
deNick Willing (1997). Capturar luces como fotografiar hadas
es un homenaje a la gente, las cosas, los fenómenos, la luz que me
proyecta mi ciudad. No salgo de ella porque no tengo coche. Me gusta conducir
tanto como a R. Farnsworth su
motoazada en “The Straight
Story” (1999). Me he ilusionado con las fotografías, pues han sido parte de mi
vida y una forma de ganarme la vida, de entre los muchos trabajos que he
desarrollado. Devoré con ahínco en las bibliotecas públicas books de todos-as
los más grandes de este mundo. Sin fotografía no hay consecuencia inmediata,
imágenes en movimiento: cine. Ahora me vienen a la cabeza algunos nombres;Anne Marie Heinrich, Ansel Adams, Man Ray, Ernst Haas,
Martín Chambi, Alfred Stieglitz, Henri Cartier-Bresson, W. Eugene Smith, Robert
Capa,Helen
Levitt Walker
Evans, Jim Marshall, Kevin Cummins,Jenny
Lens,Sebastiao Salgado y Annie Leibovitz, que me han llegado a
lo más hondo del corazón. Pero el etcétera es larguísimo. Hablando de la
constante del movimiento saben de mi pasión por éste.Me gusta subirme en una moto.
Adoro las motos han sido parte de mi vida. Me gusta pilotar cualquier cosas
tenga dos, tres o cuatro. Incluso cabalgar y volar.
Hace mucho tiempo, tuve la suerte de aprender a montar a caballo y tripular en una avioneta en Ibiza (pasé un par de años memorables en aquel paraíso) con un australiano, que era todo un personaje. Es una sensación tan hermosa—difícil de explicar—, pero altamente recomendable: lanzarse a la quimera del hombre pájaro por unas horas. De verdad, inténtelo. No se vayan de esta vida sin besar a Ícaro. ¿Sabían que para ser un buen actor es importantísimo montar equinos? Hablaremos de las vicisitudes de los actores y directores ante las secuencias con tan nobles animales durante un rodaje. Necesito el movimiento como un teléfono móvil su batería de litio. El dinero te da la libertad de un día a principios de junio por el Aneto. No entiendo a esos, que dicen que el dinero no es lo más importante. Es muy importante. No lo es todo, porque no hay un valor absoluto en la vida. El dinero es fundamental. Me produce la misma grima que a Hawks con la familia Hepburn. El maestro dixit:”Será porque Uds. lo tienen, y por eso no le preocupa…” Sólo espero un golpe de suerte cada martes, jueves, viernes o domingo. En la conjura de los números que me lleven alplaneta alquimia. Entonces volveré a conducir, viajar y moverme sobre ingenios que propuso Da Vinci. Mientras tanto, callo y aguanto a la búsqueda de los planos que produzcan química en mi cerebro o lo pretendo. En otros tiempos me gustaba hacer los storyboards con mi Canon Eos y de vez en cuando con la vieja Olimpus.
Volviendo
al cine, que tanto amo. Éste,
necesita de encuadre, profundidad, perspectiva, panorámica e ingenio. Buscar es
encontrar. Ahí es donde reside la gracia como el fútbol, dirigir el balón a la
escuadra. Aunque, luego se hagan gominolas de todo a Cien en Hispania. Este
espacio está dedicado a los miles de anónimos que pueblan la gran ciudad,
donde yo aprecio belleza imperecedera y profusa. También a esos ídolos que con
su cámara iluminaron la belleza:Charles
Lang, Don Burgess, Emmanuel Lubezki, Gregg Toland, Gabriel Figueroa, Gordon
Willis, Hans J. Salter, James Wong Home, John F. Seitz, John Alton, John
Alcott, Joseph LaShelle, Nicholas Musuraca, Luis Cuadrado, Néstor Almendros, Roger
Deakins, Robert Richardson, Stanley Cortez, Janusz Kaminski, Sven Nykvist Karl Freund, Lee Garmes, William H.
Daniels o Vitorio Storaro,
etc, etc. Y tantos que me han hecho soñar poniendo las imágenes en el sitio. Si tuviera que dirigir una
película, siempre me hubiera gustado tener a mi lado a uno de ellos. Sigueninspirándonos la esencia de todo gran
film: los susurradores de la luz. No hay sueño que dure cien años ni peluca que
lo aguante. Quién sabe si es obra de la beldad, esa, que nos me permite
deambular en su misma morada cuando consiente.
Dedicado a mi amigo, compañero y tocayo de pupitre, JC. Barbera
P.S.; las fotografías se han realizado desde la cámara de un Smartphone Samsung de 5mpx. Dos de ellas han sido editadas de su color original al blanco y negro. Por cierto, éstas no las he registrado. Aquellos-as, que quieran utilizarlas para fines altruistas son suyas.No obstante, quienes lasutilicen para su lucro o demonizarlas en su beneficio, por favor, NO LO HAGAN.MuchasGracias.
BPM—NOOO! SOCORRO...
Ay, ay, ay! Nos matamos, el final. Ahh…
—Estaba empapado de sudor y con un taquicardia de mil demonios.
BPM —El coche, la
lluvia…NO. (Alaridos)
IV—Sr, Sr. Vamos,
vamos. No pasa nada. Tranquilo. Está
bien no sé preocupe. Es una pesadilla. Beba agua y relájese. (El característico
acento eslavo donde las consonantes oclusivas y líquidas se arrastran.
Generando esa sonoridad tan misteriosa como el inglés de Bela Lugosi)
BPM—qué hago. Dónde
estoy. El coche, la lluvia…Dando vueltas por la cuneta. Los parabrisas…
IV—No hay cuneta ni
coche. Además no llueve. Beba agua y tome esto—Le abre la boca a BPM y le da un
ansiolítico.
IV— Ahora, cuando
pasen diez minutos se ducha y en la mesa tiene el desayuno.
Bypassman se
tranquilizó y tomó una ducha. Posteriormente, salió en albornoz al comedor
donde le esperaba un desayuno compuesto por zumo de naranja, cereales, café
descafeinado, fruta y aceite de oliva. Junto a sus 8 pastillas ordenadas
geométricamente.
BPM—Gracias, Irina.
¿Qué tal tiempo hace?
Ya le he comentado,
que no llueve y hay novedades—Mientras habla el cigarrillo se mueve al son de
sus labios. De repente, se levanta a por agua. Siempre anda con una cojera
renqueante y muy visible (de su pierna izquierda ortopédica) apoyándose en un
bastón con la cabeza de un pato en plata maciza.
BPM, mira de reojo el
movimiento de sus caderas. Pues, Irina es una mujer treinta y largos, cercana a
los 40. Rubia de ojos azul acero y un pelo rubio natural rizado. Lleva una
media melena. Sus facciones son rasgadas con unos pómulos bien marcados.
Es una mujer muy
hermosa. BPM, recuerda la primera vez que la conoció y le contó como perdió su
pierna. Irina Vergeyenko, no es rusa al 100%, pues es natural de Minsk
(Bielorrusia). Donde ejercía como profesora de Filosofía en la Universidad de
susodicha capital. Se trasladó a Moscú donde conoció a su esposo Nicolai y
terminó trabajando en la urbe rusa. Era una perdedora nata (no hay perdedores y
ganadores dice un viejo proverbio ruso; "Sólo buena o mala suerte").
En 1999, un fatídico 13 de septiembre en la ciudad del Moscova; una bomba hacía
saltar por los aires los cimientos del edificio residencial de la calle Kashirskaya durante la madrugada.
Aquel estruendo se llevó por delante, 124 inocentes, entre ellas 13 niños.
Desgraciadamente, en aquella casa número 25 del edificio dormía, plácidamente,
al lado de sus dos hijas gemelas; Alesya
y Nadia. La noche más oscura de su vida. La explosión se escuchó en más de 8 Km a la redonda. Aquel atentado de los extremistas del
Cáucaso, según fuentes del gobierno de
Putin le costó la perdida de la pierna izquierda. Eso, no fue nada comparado
con la pérdida de sus dos ángeles. Nunca es tarde para saber dónde está la
próxima y no se demoró demasiado. Dos años más tarde, su marido, Nicolai en Grozni, Chechenia (un robusto capitán de
las fuerzas especiales del ejército ruso) fallecía en un enfrentamiento contra
rebeldes muyahidines. La vida ya le había mostrado todas sus cartas. Las
lágrimas superan a las sonrisas por K.O.
Con el tiempo, su economía fue menguando y sólo le quedaba una salida:
emigrar. Llegó al Occidente de Mr. Bypassman, al otro lado del telón; la
utópica Europa de la banda ancha acomodada. Empezó su periplo de trabajos: camarera,
recolectora agrícola de temporada y finalmente, como asistenta doméstica.
La casualidad hizo
que conociera al Sr. BPM, tras su accidente vascular ha sido su cuidadora y ama
de llaves en estos últimos años. Habla
ruso, inglés, alemán y español perfectamente. Su único vicio son las películas
de Bogart, el Vodka y el tabaco.
IV —Sr. Hay
novedades…
BPM— ¿Novedades?
IV—Hoy tenemos una
cita con la su hermana Janice.
BPM—Cómo, una cita…
IV— Hemos quedado con
la Srta. Janice en el cementerio para la exhumación del cadáver de su padre.
BPM—Qué, mierda de
cementerio ni exhumaciones Irina…
IV—Ha llamado la
Srta. Que hay que ir al cementerio le repito y hacer la exhumación del cadáver
de su padre para posteriormente, incinerarlo en el crematorio.
BPM—Ay, la hostia. La
mierda del testamento de mi madre—La recordó, en silencio y vino a su mente las
imágenes de sus últimos días de enferma terminal. Cuando dejó muy claro su
voluntad de ser incinerada junto a su esposo.
IV—Sólo le recuerdo
lo que hay…
BPM— ¿A qué hora
hemos quedado?
IV— A las 11 en
punto.
BPM— Bien, voy a
vestirme y prepara el coche.
IV— No sé cómo estará
la batería
BPM— Irina, me
importa una mierda la batería. Sino llamas a un taxi
BPM—Se arregló con un
traje diplomático de Ermenegildo Zegna gris antracita y finalmente, calzó sus
pies con los exquisitos Ferragamo.
Irina, se puso un vestido negro de Hermes que le favorecía mucho. Cogió del
brazo a BPM y bajaron al garaje. Había un Opel Corsa de color rojo muy bien
cuidado.
IV— Dijo una frase en
ruso y le dio a la llave de contacto. Arrancó a la primera.
BPM— Estos cabrones
de alemanes, pequeñitos pero van como un tiro. Se descojonan de la GM Made in
USA, la puta Merkel…
IV—Hemos tenido
suerte.
Llegaron a la puerta
del cementerio. Y mientras bajaban del coche. Vieron cómo se acercaba un Lexus
Crossrover RX, reluciente color ópalo perla. Sonaba la música del gaditano de Miami. (para variar)
JS— Buenos días
BPM e IV— al unisonó,
buenos días—El tono fue bajo y
desganado.
JS— Sabrás qué hay
entregar la documentación. Y el asunto es éste. Hasta que no pasan los 5 años
de su deceso en la tumba, no se puede extraer los restos. Aquí tengo la hoja de
los títulos de propiedad y el permiso para la incineración...
BPM—Bien, lo que tú
digas…
JS—No lo que yo diga.
Lo que dijo tu mamaíta. A ver, como si no tuviera yo cosas que hacer…
BPM—Bien, Janice.
Corta. Vayamos y hagámoslo
JS—Claro, claro. Aquí
la pringa de turno, que todo se lo curra. Vete a hablar con el departamento de
cementerios e incineraciones y tropecientas gestiones
BPM—Bla, bla, bla.
Habló la academia de Atenas en voz de la
reina de Saba. Cuanta sabiduría.
Pobrecita...
IV—Sra. Si quiere yo
puedo entregar los papeles en el Servicio de admisión y negociado
JS—Ya está la rusita,
cojita con los ojitos de corderita degollada. Pues venga tómalos. Y, ya tardas…
BPM—Oye, deja en paz
a Irina
JS—Qué tacto con la
coja del Este…
Irina se marchó a las
instalaciones del negociado de certificados
y extractos.
BPM—Te podrás callar
de una puta vez. Y dejar tu bendita
gramola
JS—Siempre, yo. Todo
lo tengo que solucionar. Sollozos y lágrimas del eterno cocodrilo (parte del
psicodrama)
BPM—Mira, yo llevo lo
mío. Vale
JS— Ahora, me vendrás
con el parte facultativo y tralarala. ¿No?
BPM—La madre qué te
parió…
JS—La misma que nos
trajo a este planeta a los dos
Irina, vuelve de la
oficinas con la documentación—Hay un problema con la exhumación
JS— Venga que hable
la bailarina del Ballet Bolshoi.
BPM—Cierra el puto
pico. ¿Qué pasa Irina?
IV—Pues, que la exhumación
del cadáver se hace pero se perderán los derechos de potestad sobre la
propiedad de de la tumba. Y hay que pagar en efectivo la incineración
BPM—Cómo, que la puta
alcaldesa me quiere quitar mi sepulcro y encima cobrarme por la incineración.
Me cagüen la leche puñetera.
JS— Toma gominola.
Los últimos responsos de mamaíta…
BPM— Bien, pero la lápida
me la llevo.
JS—De momento, coge
el búcaro de tu madre para hacer la mezcla. En el búcaro hindú estaban las
cenizas de su madre
BPM—Será posible, ni
que fuera un laboratorio de Crack.
Se dirigieron hacia
el bloque número 15 donde estaba el bloque de las tumbas de los fallecidos de
origen británico. En línea 2 se veía la Cruz de piedra irlandesa con la
inscripción y la fecha de defunción. Cuando aparece un hombre de aspecto rubio,
alto y con un cigarro en la boca. De repente Irina, sonríe y se acerca con
efusividad
IV—Как эти (Cómo
estas) Давно не виделись вы (Cuánto tiempo sin verte).Это мой двоюродный брат
(Es mi primo). Vladimir
IV— Но что, черт
возьми вы делаете здесь (pero, qué
demonios haces aquí)
VV—Никто не хотел,
чтобы этот пост (nadie quería este puesto).
VV— Они предложили
мне контракт (me ofrecieron un contrato)
Оплата не плохо и
место мирных (La paga no es mala y el sitio es tranquilo)
JS— ¿Se puede enterar
una ciudadana, que paga sus impuestos del numerito del politburó de Gorbachov?
IV— Es mi primo
Vladimir y dice que no hay problemas, él sacara los restos con delicadeza.
BPM—Entonces, ahora
sacará el ataúd
VV—Sí, Sr.
BPM—Veo, que hablas
un buen español
VV—Hay que hablar
idiomas, si se quiere ganar un dinero para comer.
BPM— Pues, venga
Vladimir. Comencemos.
VV— Antes, que nada
quiero advertirles de cómo se pueden encontrar al cadáver
JS— Vaya, vaya con el
puto ruso… Ahora eres del C.S.I
BPM— Janice, me
cagüen la puta! Por favor, déjale hablar
VV— A ver Sres. En
muchas ocasiones los restos. Dependiendo
de las condiciones de humedad, calor o la composición del terreno y en la
constitución de cada individuo…
BPM— Venga, suéltalo…
VV— No quiero
ofender, Sr. Pero, unos están más momificados y parecidos a un humano, que
otros que solo son un montón de huesos.
JS—Wuaaaahhh. Papá!
Ay, Dios, qué me muero!—Más sollozos.
IV—Venga, Sra.
Arriba. Esto es un trámite…
JS—No me toques rusa
asquerosa. Ahh, mi papaíto, cuanto te echo de menos…
BPM. A la mierda con
la reina del psicodrama. Me voy a la incineradora y por cierto, tú, Vladimir o
Dimitri o cómo hostias te llames; la piedra con la inscripción me la quedo, que
esto lo pagué yo. Se aleja con el búcaro de su madre y el morro torcido.
VV—Muy bien, eso es
suyo. Yo lo que ordene.
JS— Cobarde, ahora
sales por patas…
BPM— ¡A la mierda!
Janice, se queda mirando el cadáver momificado de su padre lo sube a la
carretilla tapado con una manta detrás de BPM. Janice se ha quedado en el suelo
llorando e Irina sentada un banco.
Al final sale un
operario y le entrega a BPM el búcaro con las cenizas. Pone cara de
circunstancias y piensa cuando era niño en las hogueras de San Antonio. La
mirada ausente. Aparece el primo de
Irina, le da el pésame y se despide.
VV—La Sra. Soprano.
Se ha quedado en la cripta con mi prima.
BPM—Bien,
vale…Gracias.
Vladimir vuelve con
su carretilla y ve que Janice Soprano y su prima tienen unas palabras de más.
JS—Golfa, eso es lo que
eres un puta más de burdel que tenía Hitler…
IV—No me llame puta.
Sra. Es Ud. una mala persona.
JS—Eso es lo que eres
un putilla engatusadora. Estas ahí rumiando la mierda de mi hermano. ¿Qué vas a
heredar el patrimonio del creativo?
IV—Cállese de una vez.
Ud. solo habla, habla y berrea…
JS—Vete a la
mierda tú y todos los que estáis aquí
traficando con mierdas en nuestro país. Pandilla de borrachuzos...
IV—Haga el favor de
callar Ud. No sabe nada de mí y sólo insulta y ofende. Una y otra vez.
JS—Te he olí a la
legua el día que aterrizaste por esta familia…
IV—Sinvergüenza, si
hasta me robo la pierna ortopédica.
JS—Si y qué pena, no
haberla incinerado. Borracha de tres al cuarto...con el bastón del pato— Cuack,
cuack... Ja, ja, ja...
IV—Cabrona. La mierda
que tengo que aguantar de Ud. por lo menos el cabrón de su hermano tiene algo
de dignidad.
JS—Ja, ja…Dignidad.
Me parto la caja—Se da la vuelta y mientras sigue riéndose a carrillo suelto.
IV—Me voy a la
incineradora—Janice Soprano saca una cajetilla de LM light y enciende un
cigarrillo. Cuando se da la vuelta. Ve el pico de la pala directo a su frontal. —Es la última imagen de
Janice Soprano en la tierra.
En eso, que
Vladimir. A medida, que se acerca a la cripta. Ve la secuencia de su prima
Irina con la pala de hierro, arremetiendo en el cráneo de Janice.
IV—Toma, gorda,
zorra, asquerosa y malvada esto por la pierna. Harta de Ud. Gorda asquerosa. El
primer palazo la dejó K.O., y en la
cripta, aún la remató. Toma, bruja. No
sea que resucites...
VV—Tranquila, no te
preocupes prima. Ya me encargo (hablan en ruso) —temblando y sollozando. Recoge
el bastón del pato de plata que estaba en el suelo.
IV—Ay, que harta
estaba de este bicho. La he matado. Entre sollozos se abraza a Vladimir.
Gracias, primo. Déjame a mí. Vete a ayudar al Sr.
BPM—Irina, qué tal.
Dónde está la bruja de mi hermana.
IV—Se ha quedado
rezando en la tumba de su padre.
BPM—Pues, que le
den.
BPM—Te apetece, ir a
comer una paella...
IV—Me encantaría Sr.
Adoro la paella —Sonríe y se retira unas
lágrimas.
BPM —Pues, conduce.
Oye, oye ¿No estarás llorando? Eh, venga ese ánimo. Ya están juntos en los
búcaros...D.E.P
IV—No es nada. Sr.
Estaba pensando en cosas mías.
IV—Puede poner algo
de esa buena música que siempre suena en casa
BPM— Claro, qué sí. Esboza una sonrisa de oreja a oreja. (La
lapida en el maletero)
FIN
P.S.; las
fotografías que acompañan al relato publicado en este domingo, pertenecen al
film “Dementia” (1955). Una rara avis en el mundo del Noir-Terror con tintes
surrealistas. Obra del genial John
Parker, el cual, sólo filmó esta obra de
culto. Extravagante experimento con Influencias del Expresionismo mudo alemán
de Robert Wiene y la impronta del Noir serie B made in E.G. Ulmer. Lisérgico y
adorable film, donde las paranoias rallan la locura de lo inconsciente. Patada en la mandíbula a Freud. De la mano de
un visionario, que posiblemente en nuestra época estaría narcotizado en algún
hospicio, debajo de un puente como un indigente más o una institución mental.
Un viaje a la atormentada y traumatizada mente de una mujer durante una noche
de pesadilla y terror. Sin diálogos, únicamente con la voz en off del narrador
supone una obra de culto (reitero) y un hito en el cine de horror. Cuenta la
historia de una mujer (Adrienne Barrett) neurótica, tras despertar de un
zozobroso sueño. Se apega a un obeso gangster (Bruno Ve Sota) al que desatesta
y finalmente es perseguida por un policía que tiene un espectral parecido a su
críptico alcohólico padre (Richard Barron). La fotografía de un fantástico
William C. Thompson y una música George Antheil en tonos art-minimalista
experimental con un suflé de Jazz. Muy alejada del sonido convencional de los
compositores el momento. Recomendable de todos-as que busquen esencias en el
magisterio del cine mudo y el indie de los 50. Génesis del cine
ultraindependiente. Del que les hago la siguiente elucubración ¿se imaginan a
Lynch y Polanski con Bergman, Welles y Ed Wood en una fiesta donde los
canapés estuvieran untados de LSD a
raudales y todo en 45 minutos? Yo les digo lo que pasaría: “Dementia”. Una
alucinación de Noir mezclada con una sesión de psicoanálisis terrorífico. Lo
dicho, en más de una ocasión lo bueno está inventado. El cine sólo puede
existir gracias al buen gusto de nuevos cineastas que reviven las emociones de
antaño. El resto es marketing y plexiglás.
Talking Heads “Psycho Killer”
Bauhaus “Bela Lugosi´s” Live
Sisters of The Mercy “Marian”
Joy Division “She´s Lost Control”
La Pasión de San Mateo J.S. Bach “The final and Chorus”
BPM— Me cagüen la leche está lloviendo a
cántaros. Cómo me duelen las cicatrices… Ahh! No puedo más.
JS—Esta es una familia de prófugos. Tu
padre fue el primer desertor.
BPM— Ya, ya... Y el resto se dio a la
fuga. ¡Vaya, por Dios! ¿Estará maldita?
O acaso, las demás son mejores…
JS—Las hay mejores.
BPM—Tú crees? (la cara de amargor por el
dolor es patente)
JS—Hay otras, que por los menos son…
BPM— Qué son? Cínicamente mucho más
modélicas… Perfectos hipócritas. Magos de las apariencias. Ah! Claro, claro...
Es eso, que dicen ahora los modernos: Mean colonia. (Busca por la guantera sus
pastillas)
JS. — (Resopla). Tú siempre lo ves así…
BPM– Claro. Cómo las enfermedades
congénitas. No me acordaba que para ti es como las hemorroides o la apendicitis
(putas pastillas, dónde estarán...)
JS—No he dicho eso.
BPM — Ya es que el tono musical me suena
a tu colega Alejandrito Sanz...
JS— Alucinas
JS— (Resopla y
aparecen gotas de sudor en la frente). Ay, qué joderse!
BPM– Tarareo "el
corazón partio". No te jode, la nena. Claro cómo las enfermedades
congénitas. ¡Pobre Álex, qué trascendental está el panorama. Ohhh, suena el
duende de Cádiz! "Quién me va quitar los dolores... Nana,
nananeno..." Venga, ya. Cojonés! ¿Y las pastillas?
JS—No he dicho eso.
BPM —
Traralalalala...
JS— Deliras!
BPM—Ah! sí, sí,
bingo. ¿Dónde están mis pastillas? ¡Mierda de música. Muchos C.V., llantas de aleación, mucho
airbag y mucha tecnología ecológica! Pero esa insoportable vocecilla suena en el puto estéreo todo el viaje...
“Lerelerele… Dónde está mi SGAE y mis mayordomos”. ¿Dónde están mis pastillas?
¡Maldita sea! Y déjame de pastelosos de Miami...
JS—Si sigues en ese
plan...(Tuerce el morro)
BPM— ¿Vas a llamar a
la policía? Uhhyuyyu,qué miedooo!
JS—Paro el coche.
BPM—Car-dio-pa-ti-a
is-qué-mi-ca con-gé-ni-ta por estrechamiento aórtico no definido (esternotomía,
implantación de injertos radial, mamario y de la safena, más extirpación de
aneurisma aórtico. Ah!, y un souvenir de la tómbola del quirófano; el anillo de
teflon en la mitral). Pero ponme otra copa. Por ejemplo, el Síndrome de Mitchell. ¿Te suena? Dra.
Liendres
JS—Pues, cosas que pasan. Quién lo iba a
saber… (Risa histérica)
BPM—Saber el qué. Te digo el puto qué…
Asmático precoz, disléxico, zurdo y guapo. El niño con el que todo el mundo se
quería hacer una foto forzado a ser diestro por la mierda de Dios y el demonio.
Tómate el Ventolin, cariño... Tu madre y el puto Dr. Ridruejo (seguro que
secuestraba niños con ese asqueroso bigotito versus Pinochet) Venga
chiquitín...Coge el Ventolin, cielín.
JS—Enrojecida como una Granada y
resoplando...
BPM— A la mierda tú y toda esa familia de
prófugos. Sabes una cosa. Al final te acostumbras a ser un prófugo y a tomar
pastillas todos los putos días...
JS—No aguanto más. Paro y te bajas
BPM—A la mierda (sube el volumen). A la
puta mierda: tú, la lluvia y mis pastillas.
El silencio se
apoderó del viaje. Mientras, el Lexus hacia kilómetros a 160 Km/h. Desactivó el
canal mp3 y puso el Aux CD. De repente,
comenzó a escupir música celestial. El sonido del parabrisas fue el último
acorde del viaje (continuará).
Dedicado a todas las vecinas gordas del quinto piso, que he
tenido con un viejo caniche blanco
P.S.; la primera
fotografía, que nos ilustra el post de hoy pertenece al film “Odds Against
Tomorrow” (apuestas para el mañana), 1959. Dirigida por Robert Wise. Noir
beluga con aroma a grande, pero realizada con el atino del bajo presupuesto con
efluvios indies y satinado de serie-B. Basada en la novela de William P.
McGivern. Es una historia que nos atrapa entre dos ilustres; Robert Ryan”, un ex presidiario
racista y Ed Begley, un viejo policía corrupto hasta la medula. El trío de lo
completa el actor de color Harry Belafonte (conocido cantante de los 50/60, aún
sigue en la brecha y como activista por los derechos humanos) en una
interpretación magistral de cantante ludópata. El director de fotografía
es Joseph C. Brun. Ya tardan en verla…
La segunda
fotografía (obra del Dtor de fotografía, Paul Maibaum) es el extraordinario
actor neoyorkino—de origen portorriqueño— Jimmy Smits, ganador de un globo de
oro (un todoterreno) ya sea cine o TV. Lo vemos en la 5 temporada de la serie
de TV “Sons of Anarchy” del Canal FX, interpretando a un dueño de un prostíbulo
de luxe y se convierte en amante de la reina (Gertrudis) Katey Sagal. La
crítica especializada la define a esta
serie como un mix entre “Los Soprano y Easy Ryder”. De los creadores de una
obra maestra de la corrupción televisiva “The Shield”. El éxito de este producto
los sustenta “el prota” un actor inglés a modo de clon de B. Pitt (es bueno y
muy mono, lo digo por las fans y el colectivo mitómano) Charlie Hunman (el
príncipe Hamlet) y el rey depuesto Ron Perlman (Claudio). Me gusta su atmósfera
muy motera (cosa de los que vamos en moto) y mucha cardiopatía isquémica
congénita por la prole familiar. Le damos un 6,5.
Y por último, la
tercera imagen pertenece a la fotografía del mítico film “Easy Rider” (1969).
Una obra de culto obra y guion de Terry Southern, y los lisérgicos Dennis
Hopper & Peter con un fotografía del eficaz Laszlo Kovacs. Sigue siendo la
película por antonomasia de los moteros irreverentes. Un clásico
Steppenwolf “Born to be wild ”
The Kinks “Living On A Thin Line ” live Germany
Dr. Feelgood “Roxette” Live. Cuando Wilko Johnson era tan auténtico como Lee Brielleaux
Michel Petrucciani - "So what" live M. Radford (2011) ha realizado el documental de este genio
Glenn Gould "2/4 Goldberg Variations" de J.S. Bach (es su espíritu)
Tras la resaca de Barney Roos, la ignominia del 11S de Allende en Chile, el 11S Neoyorkino y la deleznable perfomance de la Diada... Estreno de una sección muy twittera. No llegamos a los 100 caracteres. Sobran las palabras, porque las canciones son las protagonistas, ésas, que enamoran y suenan en el corazón del Bypass. Cada semana 5 imprescindibles de este territorio. Cosas del inminente otoño. No les doy el título, sólo el autor. Sean buenos…
Johnny Cash
Bukka White
Sonny Boy Williamson
Henry Mancini & Don Menza solo in live
Lori Carson& Graeme Revell
P.S.; La fotografía que se muestra en el post pertenece al film “Appointment with Danger” (reto a la muerte), 1951. Una joya del Noir— tirando a serie B— dirigida por otro artesano del género, Lewis Allen. Protagonizada por un gran Alan Ladd del que destacamos la majestuosa dirección de fotografía del maestro, John F. Seitz.